析，滴水不漏。

每一步都精准狠辣得不像个23岁的菜鸟。

但那时的瓦立德，眉眼间稚气十足，甚至为了在班达尔面前不露怯，他掐紫了自己的大腿。

一个————算无遗策有趣又可靠的稚嫩小子。

然而————

书房屏幕上的火光映照着穆罕默德晦暗的脸。

短短几个月之后，那个曾在沙丘上搓着沙子、跟他讨价还价怎么分钱的稚嫩少年，现在只是随手发条推特，十万人从沙漠戈壁、从穷乡僻壤自发赶来。

只为了给他们的「阿米德」捧场，帮他宰几头骆驼。

这他妈是什么概念？

利雅得最大的体育场，也就能坐六万人。

瓦立德轻描淡写一场宴会，来的人比特么体育场爆满时还多四万！

更可怕的是，这十万人不是来看球的。

他们是来效忠的。

是来用脚投票，告诉全世界：在阿治曼，我们认瓦立德这个阿米德，不认阿联这个联邦。

「啪。」

穆罕默德手里的红笔，笔尖在文件上戳出了一个洞。

他猛地回神，低头看去那是一份关于国民卫队某部换装新型防弹衣的采购申请。

预算栏里写着：1200万美元。

还不够瓦立德今晚那场盛宴花销的零头。

老萨勒曼的眼睛缓缓睁开。

那双经历过半个世纪权力风雨的眼睛，浑浊中透着锐利。

他没有看儿子，目光依旧落在壁炉的火焰上，声音却平静地响起：「心乱了？」

穆罕默德身体微微一僵。

他深吸一口气，放下笔，擡起头看向父亲。

老萨勒曼依然保持着那个姿势，手里的念珠还在匀速滑动，仿佛刚才那句话只是随口一问。

但穆罕默德知道不是。

父亲什么都知道。

「父亲————」

他张了张嘴，喉咙有些发干，「我只是————有些想不明白。」

「想不明白什么？」

「想不明白瓦立德到底要做什么。

9

穆罕默德的声音里带着压抑的烦躁，「他在阿治曼搞这么大阵仗，到底图什么？

如果真的只是为了巩固塔拉勒系和阿治曼部落的关系，有必要做到这种程度吗？

十万人————他这是在向谁示威？阿布达比？还是————」

他顿了顿，后面的话没有说出口。

还是向我示威？

老萨勒曼终于转过头，看向儿子。

那张苍老的脸在火光映照下，皱纹如同沙漠中被风蚀的沟壑，每一道都刻满了智慧和算计。

他沉默了几秒，缓缓开口：「你觉得他在示威？」

「难道不是吗？」

穆罕默德指向屏幕，「这些舆论分析，都快把他捧成阿拉伯世界的救世主了！

部落高于国家」、传统对抗现代」————这些话是说给谁听的？

阿布达比那些老狐狸会怎么想？

其他酋长国会怎么想？

还有我们沙特国内那

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