子里有人在说话。她披衣下楼，推开后厨的门，愣住了。

灶台上又架起了两口锅。

赵长风站在一口锅前，手里握着铁勺，额头上已经沁了一层汗。他面前的案板上堆着好几堆炒废了的料，颜色从焦黑到浅褐，深浅不一。

另一口锅前站着一个人——许峰。

许峰脱了长衫，只穿一件短褐，袖子卷到肩膀上，露出两条瘦而结实的胳膊。

他面前的锅里油还没热，他正低头看赵长风递过来的一张纸，纸上是林若若的笔迹，写着下料顺序和火候要点。

“许掌柜？”林若若站在门口，一时没反应过来。

许峰抬起头，表情有些不自在，但手上的戥子没放下。

“林东家，”他说，“底料的事，光靠记重量不够。我得知道油温、火候、翻炒的手感，才能把标准定准确。纸上写不明白的，得上手。”

他顿了顿，声音干了一度。

“在望江楼十二年，我管后厨管了八年，自己没上过灶。今天头一回。”

赵长风在旁边接了一句：“他比我强。我那几锅都糊了，他那锅只糊了一半。”

许峰看了他一眼，嘴角抽了一下，说不上是笑还是无奈。

林若若站在门口，看着这两个大男人在灶台前笨手笨脚地忙活。

赵长风的手法比她见过的任何人都更有悟性，但他还在跟火候较劲。

许峰的动作一板一眼，每一味料都要上戥子称过才肯下锅，慢得让人着急，可他炒出来的料颜色均匀得惊人。

一个凭直觉，一个凭规矩。

直觉的容易出错，规矩的少了灵动。可这两个人站在两口锅前面，一边互相嫌弃一边互相补台的样子，让林若若心里忽然涌上一股说不清的踏实感。

她走过去，卷起袖子。

“许掌柜，你那锅油温不够。六成热不是油面起波纹——是起第一缕青烟。”

许峰低头看锅，认真得像在看账本。

“赵长风，你那锅干辣椒的步骤漏了。先泡水，泡软了再下锅。”

“我泡了。”

“你泡了半盏茶。要泡一盏茶。”

赵长风张了张嘴，没辩解，把那锅废料倒进泔水桶里，重新坐锅。

灶火重新燃起来。三口锅，三个人，在油烟气里并肩站着。

许峰炒出了他人生中第一锅底料。颜色还行，香气差了点，麻味太冲。他皱着眉头尝了一口，在纸上记了一行字：“花椒减半钱，离火前下。”

赵长风炒到了第八锅，终于有一锅不糊了。他端给林若若尝，林若若尝了一口，眼睛亮了一下。

“几成？”赵长风问。

“八成。”她说。

他咧嘴笑了笑，用袖子擦了一把脸上的汗，重新弯下腰去刷锅。

那天下午，风若火锅正常开门营业。

门口支着的大锅里，红汤翻滚。辣椒和花椒的香气顺着街口飘出去，该闻到的人都闻到了。

对面街角的悦来居，门可罗雀。

林若若站在二楼窗前，手里端着一个小瓷碗，碗里是今天新炒的底料兑出来的汤底——不是中午给客人用的那锅，是单独留

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