膝盖的积雪里，身上套着洗得发白的志愿军薄棉衣，手里攥着一杆磨掉漆的莫辛纳甘步枪，枪托上还留着他当年亲手凿的那个浅 “王” 字。

粗糙的木纹触感真实得可怕。

他脑子嗡嗡作响，还没从空间扭曲的眩晕里缓过神，肩膀就被人狠狠推了一把。

“王部长！敌人摸上来了！前沿连伤亡太大，快顶不住了！”

熟悉的声音撞进耳朵，王远征猛地转头。

身边蹲着个十七八岁的小战士，棉帽檐结着白霜，脸蛋冻得通红，一双眼睛亮得吓人，正攥着步枪焦急地望着他。

王远征的呼吸骤然一滞。

李冬生？

小李？

他死死盯着小战士的脸，指尖瞬间发麻。